خاص: "نساء سورية"

---

كنت معتادة أن أرسم وجهه في كل ليلة قمراً, يزين سماء وحدتي..
ولا أمل من كتابة أسمه على صفحات دفتري الصغير..
مرة أكتب له خاطرة..
ومرة أكتب له قصيدة, أنسجها من شوق روحي إليه.
كنت ألمحه كلما مررت من أمام شرفة منزله, شارداً في مكان ما.
ترى هل سيراني؟
وهو لم يكن يراني عندما كنا معاً..
فقصة الحب التي أعيشها معه, ربما ليست إلا حلماً..
بل ربما خداعا متقنا إلى درجة أني بدأت أحسها حقيقية.
هل سيراني هذه المرة وأنا التي مللت المرور هنا!؟..
عددت الأشجار الموجودة في هذا الشارع,
والأعمدة والبيوت والنوافذ والأبواب
لم أحتمل أكثر..
صرخت في أعماقي..
إلى متى سوف تتركني انتظر هنا, على ناصية هذا الرصيف والبرد ينخر عظامي؟
فلم أجد منه إلا ابتسامة باردة كبرودة هذا الطقس.. وكأن صرختي وصلت إليه..
ضممت معطفي إلى جسدي وعدت أدراجي, فأنا لست حبيبته, إنما تلك الأوراق التي أخذت
كل وقته وانتباهه.
رجل يصر القدر, أن يجمعني به في كل زمان لكن كل منا يعيش بفكره في مكان مختلف.
قررت عندها أن أبدأ روايتي.. وأن أسرق من الليل لحظات لحلم يراودني مسحورا برؤياه بكل الحنين..
أحن للبوح بالحنين الذي يعتري روحي..
وأسأل روحي, لما الشوق دائما يرمينا على دروب الانتظار..؟!
لم أشأ أن أقول له أي كلمة.
ولكن نسمة باردة, دخلت معه من باب المقهى الذي كنت اجلس فيه,
جعلتني احني رأسي ليرد عليّ بنفس الابتسامة الباردة..
جلس أمامي, وهو يحمل أوراقه.
طلبنا القهوة بنفس الوقت. ضحكنا معاً..
ولأول مرة أحسست أننا معا, بنفس المكان أيضاً...!
لكن فرحتي لم تدوم, فسرعان ما فتح أوراقه وضاع فيها
وبقيت أنا لوحدتي أراقبه..
كم كان يؤلمني هذا الشعور... كم كنت أتمنى أن أفك رموز حزنه..
هذا الحزن المرتسم على وجهه يكاد يقتلني به....
وكأنه يريد أن يقول كلاماً كثيراً.. لكنه يفضل الصمت...
لم أكن أتوقع أن أحب شخصاً ماتت روحه وبقيّ جسده يتحرك على هذه الأرض!...
انهمرت دموعي حزناً على سعادتي, التي يبددها كدخان سكارته!
ومئات الأوراق التي كتبتها له, وهي تعبر عن نداءات روحي المتعبة بالشوق والحنين إليه في كل لحظة..!
وروحي التي نثرتها حروفا تزين السطور, التي أهديها إليه..!
كم تمنيت أن أكون ورقة من هذه الأوراق.. لأنل منه، على الأقل، جزءاً من هذا الاهتمام..
أن يكتبني كما يشاء.... وأن يقرأني كما يشاء..
ضحكت مرة أخرى, لأني فكرت أن ربما كلانا له نفس الهدف.
فهو أيضاً يحبس نفسه في كتاب يحفظ فيه ماضيه تاركاً حاضره على هامش صفحاته ليؤمن مستقبله ويجمل روحه بإطار غلاف جميل.
فهو ربما أيضا يتمنى أن يكون كتاباً بين يدي من يحب.
فهو رجل يستطيع أن يتكلم عن حبه ويسمعه الجميع دون أن يلمه أحد..
أما أنا...
لست ألا فتاة..
لا يحق لها أن تعلن عن حبها..
بل يجب أن يبقى هذا الحب مدفوناً في داخلها...
حب كتبته.... وأصبح رواية يقرؤها الناس..
ترى هل سيقف القدر معي مرة أخرى
وتقع تلك الرواية بين يديه؟!
هل سيعرف من صاحبتها..؟
ولمن كتبَتْها..؟
سخرتُ من فكرتي..
نلتقي من جديد في معرض للكتاب..
شدني في التفاتي الأولى غلاف كتاب,
كان صورة لوجهه, غيّب ملامحه الدخان الصاعد من سكارته.
كانت سعادتي لا توصف..
وشدتني رغبة كبيرة لمعرفة ما كتب..
حملت الكتاب وهممت بالخروج مسرعة.. لأتفاجأ به أمامي..
وبين يديه روايتي.. وهو يهم بالخروج مسرعاً... أيضاً..

26/2/2005